Hace pocos días me deleitaron las notas azules y el porte de espiga de Jerry González, embozado en su gorra de obrero neoyorkino, las gafas de sol y la perilla rala. Actuó en un escenario insólito, mínimo y cálido, abierto como un carromato de feria en el chiringuito La Gata, en Zahara de los Atunes. En las tablas se apretó de milagro el resto de la banda, un pianista, un contrabajo…A un metro, en la arena, aullaba un perro menudo, y justo encima, en la perpendicular del hocico, el instrumento y los destellos de sudor, aliento y cenizas, cigarrillo in extremis entre los dedos, del músico del Bronx. Cada nota era una mueca de ébano de África, lejana en el crepúsculo a sólo unos kilómetros, y agitaba sus falanges, convulsas y temblorosas, pacientes y melódicas, recosidas de vendajes en blanco. Reconocí las cicatrices del bongonsero, que tan pronto fue viento en la trompeta como golpe de percusión. Se coló Jerry ante un público familiar de playa y tarde de agosto, entre toallas, bikinis y niños, y hubo secuencias muy sabrosas, como un cha cha chá bien afincao y tumbadísimo que sonó a descarga de profundidad. Esa clase de jazz latino que hace el brother no se interpreta; se transpira y provoca heridas en las manos. Si te descuidas también te quiebra de puro swing el alma.

Les vi tocar en Granada y son ¡lo máximo!