Pablo Picasso

La doble ese de Picasso, dos caminos que serpentean sin cruzarse jamás, el rastro de las mil caras del malagueño de los Percheles de Europa, que tuvieron más ansia de arte nuevo, rosa, azul o negro, que los que lo vieron nacer. Las dos eses, dos reptiles que son sus piernas, sus manos o sus dos cejas alzadas al cielo en un atisbo constante.

La doble pe de Pablo Picasso es un retorno al centro de todo, pero nunca al principio. Se alejó de una España que no estaba preparada para su revolución, para la plasmación tremendamente física de una guerra en blanco y negro, con rostros despojados de siluetas serenas, de todo sentimentalismo. Regresar nunca significó escarbar en la tierra para encontrar la raíz malagueña enredada en sus pies. Él la llevaba a todas partes, aunque ella no sintiese el vibrar de sus pasos que ahora ansía recuperar. Regresar se perdía en los mapas. Picasso siempre miró hacia delante.

Antiteoricista, indisciplinado para el resto, dejaba emerger el espíritu de su arte en un giro de muñeca en alto. No entendía de estructuras lógicas. Total era su expresión, vacío su cinismo. Desde Primera Comunión (1896) hasta su último Autorretrato (1972), Las señoritas de Avignon (1907) posaron para él, Las bañistas (1918) lo esperaron verano tras verano en la arena y Guernica (1937) quedó mutilado, deshumanizado y a oscuras.

La furia de sus trazos atestigua su entusiasmo por la vida, trágica y romántica, loca de atar, apresada en su lienzo, en el barro o en las palabras de su poesía de principiante quijotesco armado con una pluma. “Soy un pintor viejo y un poeta nuevo”, decía. “Quizá algún día, cuando yo desaparezca, apareceré descrito en los diccionarios de esta manera. Pablo Ruiz Picasso: poeta y autor dramático español. Se conservan de él algunas pinturas”, bromeó alguna vez.

Deshojó la flor hasta dejarla desnuda y la vistió de óleo y de barro, de tinta y aliento a Gitanes apurados. Le dio la vuelta y la dejó a la vista. El sexo impúdico mostrado a carne viva en garabatos certeros. La línea sobrepasada y partida en dos.

Alberti, Buñuel, Aleixandre, Cocteau, Bergamín, Bretón, Guillén escribieron por y para él y lo llamaron Beltenebros, revolución, maestría. Ni los brazos de Eva, de Olga, de Françoise, de Marie-Thérèse ni los de Jacqueline pudieron deshilachar la mirada hecha madeja de ideas, de imágenes, de musas, de una Málaga conservadora y de un París flotando
en bohemia. Tirar del hilo hubiera convertido a Picasso en sólo Pablo, en Pablo solo, soledad de genio.

“Mátenme los ojos de aquel andaluz” decía Góngora. Sin duda, se refería a los suyos.

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